Ihr erinnert euch an meinen Zweiteiler über die obskuren Machenschaften einiger "Autoren" und besonders des in der Schweiz ansässigen "Verlages" Teleprogress, der willfährige Handlanger ältere Belletristik-Werke aufhübschen und unter ihrem Namen auf den Ebook-Markt werfen ließ?

Ein Monat später – Teleprogress ist komplett aus dem Netz verschwunden. Die Webseite besondere-autoren.de? Fehlermeldung. Die Webseite sex-erotische-geschichten.de, die besonders dem Verlagspseudonym Sunny Munich diente? Fehlermeldung. Die Facebook-Seite von Sunny Munich? Gelöscht. Die Webseite des "Autors" Andreas Parsberg? Fehlermeldung. Die Facebook-Seite von Parsberg? Gelöscht. Die Facebook-Seite von Andreas Riedel, der Person hinter Parsberg…

Dass die Amerikaner Kulturbanausen sind, ist eine Binsenweisheit, ein Klischee, und damit so oft wahr wie falsch. Wenn man allerdings so lange wie ich Filme und Fernsehserien schaut, könnte man in der Tat den Eindruck bekommen, dass in Hollywood primär Leute herum laufen, deren Horizont an der Grenze von Kalifornien endet. Das betrifft nicht nur Drehbuchautoren und Regisseure, sondern auch Ausstatter.

Nehmen wir Tim Burton, der in "Charlie und die Schokoladenfabrik" das malerische Gengenbach im Schwarzwald kurzerhand zur rheinischen Metropole erklärt:

Ich erinnere mich auch an eine Episode der Serie "Lightning Force", die am Bremer Marktplatz spielte – mit einem dicken weißen Schild "Marktplatz", ausschließlich amerikanischen SUVs und vielen Restaurantgästen vor bayerischen Bierseideln…

Es gibt eine Frau in England, die heißt Katie Hopkins. Die zieht primär durch Reality-Shows und schreibt Kolumnen, in denen sie dummes Zeug redet. So echauffiert sie sich, dass Prominente ihren Kindern gerne Namen von Örtlichkeiten geben (Brooklyn, Denver) – obwohl ihre eigene Tochter India heißt. Außer ein paar dumpfbackigen "Sun"-Lesern, die ihre Auswüchse mit einem gegrummelten "right on!" kommentieren, schämt sich das Königreich für diese anmaßende und zugleich unterbelichtete Frau. Das Ergebnis? Hopkins wöchentlicher Dünnpfiff produziert Blogger-Aufstände, Shitstorms, Gegenreden, Klicks, Quoten, Geld.

Bei der WELT schreibt eine hübsche junge Frau namens Ronja von Rönne Kolumnen voll…

Ich bin seit 25 Jahren in wechselnden Positionen und mit wechselndem Erfolg als Texter im weitesten Sinne, als Journalist im engeren Sinne tätig. Ich war nie wichtig, nie relevant, nie berühmt, konnte mir mit dem gedruckten und dem online gestellten Wort allerdings immer ein komfortables Leben verdienen. Zeitschriften gehörten und gehören zu meinen Auftraggebern, was dazu führt, dass ich gerne mal eine vom Mainstream abweichende Innenansicht der Branche habe. Die behalte ich gewöhnlich tunlichst für mich.

Gewöhnlich.

Aber heute fühle ich mich genötigt, auch mal ein paar Meinungsbrocken in die Runde zu schmeißen…

Bill Nye (The Science Guy) hat neulich mit Ken Ham diskutiert, einem strammen Verfechter der biblischen Schöpfungsgeschichte. Erwartungsgemäß hat der eloquente Ham versucht, dem Kern der Diskussion auszuweichen, in dem er nach Belieben verschiedene Sorten "Wissenschaft" definiert, die dann gerne auch mal die Existenz einer Gottheit nicht ausschließen:

Im Vorfeld hat man 22 Kreationisten gebeten, ihre Totschlagargumente gegen den Atheisten Bill Nye in Frageform auf Zetteln in die Kamera zu halten. Das ging dann schnell im Netz rum – und wurde von mir als Aufforderung verstanden…

Wer eine Filmkritik sucht oder einen ätzenden Kommentar zur Gegenwartskultur, der muss woanders fündig werden. Für "Doctor Who" ist diese Woche noch genug Zeit, auch für andere launige Themen mit und ohne Empörungsgarantie. Heute geht es um den Tag, an dem meine Eltern erfuhren, dass ich bald sterben würde. Da war ich gerade acht Jahre alt.

Ich kann nicht mal genau sagen, ob ich acht Jahre alt war. Ich mag sieben gewesen sein, vielleicht neun. Meine Mutter will ich nicht fragen, um die Erinnerungen an diesen Herbst nicht wieder wach zu rufen…